Eu não sei muito bem qual é o propósito de aqui estar, talvez porque esteja sem televisão. Eu não sei nem mesmo qual é a cor da minha cueca, caso esteja com uma. Meus gritos ecoam num abismo já repleto de lamúrias. Tenho vivido uma vida desgraçada, mesmo que por opção e, como minha terapeuta encontra-se, no mínimo, a uns 1600 km e eu não posso sequer telefoná-la. Falta *um puto no bolso para comprar um mísero cartão telefônico.
Essa noite sonhei e, no sonho, vi a cara de um porco. Um ser estranho, tal como um barrão, marrom, me olhando, me encarando. Dizem que sonhar com porco ou com merda é sinal de sorte. Agora, nao me perguntem como chegaram à essa conclusão. Eu achava que sonhar com merda seria algo "cara, você tá realmente fudido". Prefiro manter minha mediocridade imaginando que meu delírio possa mesmo ser sinal de bonança. Depois que cheguei em Astúria, as borboletas começaram a me rondar.
*se quiser ser escritor, você tem que usar o termo "um puto no bolso"
